雅 克（小心翼翼地）主人……（指着台下观众给他的主人看）他们干吗全盯着我们看？
主 人（紧张得抖了抖身子，整整衣服，仿佛害怕衣着上的一点疏忽会引起人家的注意）就当那儿没人吧。
雅 克（对观众）你们就不能看看别的地方吗？那好，你们要干吗？问我们打哪儿来？（他把手臂伸向后方）我们打那儿来的。什么？还要问我们要到哪儿去？（带着一种意味深远的轻蔑）难道有人知道自己要到哪儿去吗？（对观众）你们知道吗？啊？你们知道自己要到哪儿去吗？
主 人我好害怕，雅克，我好怕去想我们要到哪儿去。
雅 克您在害怕？
主 人（愁眉苦脸地）是啊！不过我不想跟你说我那些倒霉事儿。
雅 克主人，请相信我，从来就没有人知道自己要到哪儿去。不过，就像我的连长说的，一切都是上天注定的。
【序曲：写给一首变奏】
关注
常听人说，小说已穷尽一切的可能性了。我的想法恰恰相反，在它四百年的历史里，小说漏失了诸多可能性：小说仍然留下许多我们不曾探索过的盛大场景、许多被我们遗忘的途径、许多人们未曾理解的召唤。
