冰冷的氖光灯嘶嘶地响着，光线流水般漾过冰激凌店，穿过舞厅。在微型高尔夫球场的标志杆上悬挂着灯泡串成的葡萄，光流冷冷闪烁。像她这个年龄的人习惯静立在腰子形矮桌前，桌子上放着玻璃高脚杯，长长的小勺像冰凉花束的茎秆，在杯中上下翻动。褐色的，黄色的，粉色的。巧克力的，香草的，覆盆子的。冒着气的彩色冰激凌球被天花板上的灯光染上近乎单调的灰色。闪闪发光的冰激凌分割器粘着冰激凌丝，等候在盛满水的盆里。在不必刻意表现的无拘无束的快乐中，那些年轻的身影定格在插着彩色小纸伞的冰激凌的塔前，在伞之间嵌着用鸡尾酒樱桃、香蕉块、巧克力屑组成的鲜艳夺目的卵石。她们没完没了地叉着冰窖里的冷食，冷上加冷，或者她们毫不在意地随它们融化掉，因为她们要忙于交谈事情，这比享受冷食更重要。
只有在她审视这些时，她的脸才变得轻蔑。她将自己的感觉视为唯一，如果她观察一棵树，她从一粒松果中可以看到一个奇妙的宇宙。她用一把小锤叩诊现实，像一个热心的语言牙医；普普通通的冷杉树梢在她面前堆积成孤寂的雪山之顶。七色光谱渲染了地平线。一些不可知的巨大的机器从远处开过，轻微的隆隆声几乎听不见。那是音乐的庞然大物，诗歌的庞然大物，用巨大的伪装布遮得严严实实。千千万万个信息在她训练有素的脑子里闪过，疯狂得犹如一朵喝醉了的蘑菇云，颤抖着，瞬间升腾起来，又像落下的铅灰色的幕布，慢慢降落到地上。纤细的灰色尘埃顷刻覆盖了机器所有的毛细管和活塞、所有的试管和冷凝蛇形管。她的房间完全成了灰色的石头。温度适中，不冷也不热。窗户上的一条粉色的尼龙窗帘在沙沙作响，并不是微风吹拂而动。室内全套设施一尘不染，没有人住过，没有人用过。
钢琴键盘在触摸下开始歌唱。文化废墟的巨大裙裾窸窣作响，轻轻地从四面八方涌上前来，一毫米一毫米地合围。肮脏的罐头盒，粘着残羹的油腻盘子，污秽的刀叉，发霉的吃剩的水果和面包，断裂的唱片，撕碎、揉皱的纸。在其他各处，浴盆里的热水咝咝地冒着热气。一个女孩不假思索地试一个新发型。另一个选一件紧身衬衣配一条紧身裙子。鞋是新的尖头皮鞋，还第一次穿。电话铃响了。一个人摘下话筒。一个人在笑。一个人在说着什么。
在她和其他那些人之间的垃圾慢慢扩展成出奇大的一片。有人在烫发，有人在协调指甲油与唇膏的颜色。锡纸在阳光下闪光。一束阳光射在叉齿、刀刃上。叉子就是叉子。刀子就是刀子。微风轻轻袭来，洋葱皮悠悠飘起，粘着覆盆子甜汁的薄纸飘起。压在底层的早先的腐败物已化为尘土，为面临同样命运的腐烂的奶酪皮和瓜皮，为玻璃碎片和灰黑色的棉球垫底。
母亲用力拉紧她的缰绳。两只手已经向前抬起，弹奏并复习勃拉姆斯的作品，这遍弹得好些。当勃拉姆斯继承了古典艺术家的传统时，他是十分冷静的，但当他耽于梦想和悲伤时，他是亲切感人的。母亲还远远不能被感动。