“根本没有完美的谋杀！”汤姆对里夫斯说，“那不过是室内游戏凭空想象出来的罢了。当然，你会说，还有好多破不了的谋杀案呢。但那不一样！”汤姆不耐烦了。他在巨大的壁炉前走来走去，壁炉里噼啪作响的火苗虽小小一团，却令人舒服。汤姆觉得自己的口气有点儿自命不凡。但问题的关键是他帮不上忙，而且他早就告诉里夫斯了。
“是啊，没错。”里夫斯说。他坐在一把黄色丝质扶手椅上，瘦长的身躯向前弓着，两手交叉紧扣在膝间。他有张骨感的脸、浅棕色的短发、冷漠的灰眼睛——这张脸并不讨人喜欢，但若非那道五英寸长、从右边太阳穴横贯脸颊几乎到嘴边的伤疤，看上去还是相当英俊。
乔纳森睁开眼睛，感觉自己似乎听到了羽管键琴的琴声。的确，这不是梦。他其实并没睡着。音乐声是从楼下传来的，一会儿结结巴巴地停顿，一会儿又从头开始。大概是首萨拉帮舞曲。乔纳森虚弱地举起胳膊看看腕表，早上八点三十八分。此刻西蒙娜在做什么？她在想什么？
疲惫吞没了乔纳森的意志力，他往枕头上陷得更深，无力再做什么。他洗过热水澡，穿着汤姆坚持让他穿的睡裤。汤姆还给了他一支新牙刷，跟他说：“不管怎样，先睡上几个小时再说。时间太早了。”那时候大概是早上七点。他得爬起来了，得找西蒙娜做点什么，得跟她谈谈。但是，乔纳森现在只能躺在床上，全身无力，听着羽管键琴有一搭没一搭的单音。
汤姆这会儿弹的不知是什么曲子的低音部，听起来没错，是羽管键琴能弹出来的最低音。就像汤姆说的，立时会让人文明起来。乔纳森强制自己起身，强制自己从淡蓝色床单和深蓝色羊毛毯的温暖包裹中爬出来。他尽力站起身来，跌跌撞撞地走到门口，光着脚下了楼梯。
汤姆正在仔细研读眼前的乐谱，现在开始弹高音。阳光透过窗帘大开的法式落地窗，洒在汤姆左侧肩膀上，在他穿着的黑色睡袍上形成金色的光斑。
“汤姆？”
汤姆闻声回头，立刻站起身来。“什么事？”
