这片海始于一段倾斜的砾石滩，砾石像钉子一样锋利。马尔科姆第一个下去。妮科一言不发地跟着去了。水很凉。他感觉它爬上他的腿，触碰泳裤的边缘，然后一个涌浪——他试图跃得够高——围拢过来。他潜入水下，再冒出来时脸上带着微笑，唇上黏着盐的味道。妮科也潜了下去。她在他近旁轻柔地浮出水面，单手把湿漉漉的头发捋向脑后。她半闭着眼站在原地，不确定自己究竟在哪里。他伸出一只胳膊搂住她的腰。她微笑起来。她有一种准确可靠的本能，知道自己什么时候最好看。有那么一会儿，他们就这样静静地互相倚靠。他抱起她，在海水的帮助下带着她游向深处。

马尔科姆注意到，她的皮肤是古铜色的。妮科无论在外面待多久都没法晒成这样。几乎是一种固执，仿佛他，他本人，向她献上太阳，而她却不肯接受。

妮科睡着了似的。他们静静躺着，双脚指向太阳。它的威力已经消退。风一路止歇下来；日光覆在他们身上，淡薄而又泛滥：温暖的片刻行将消逝。忧郁的时辰即将来临，一切都结束的时辰。

一个声音唤醒了她，音乐，美妙的人声夹杂在断断续续的吉他乐句之间。妮科在睡梦中听到了，坐起身来。马尔科姆和英格在聊天。这首歌像是某种她期待已久的东西，她一直在寻找的东西。她伸出手碰了碰他的手臂。
“听。”她说。
“什么？”
“听，”她说，“玛丽亚·普拉德拉。”
“玛丽亚·普拉德拉？”
“歌词很美。”妮科说。
简单的乐句。她重复着它们，仿佛它们是主祷文。神秘的重复：黑发母亲……黑发孩子。这是穷人的语言，打磨得光滑、纯粹，像一块石头。
马尔科姆耐心听着，但又什么都没听到。她看得出来：他不一样了，就在她睡着那会儿，他中了那些西班牙故事的毒，点滴渗入的毒素正沿着他的静脉流遍全身，那个令人痛苦的西班牙完全是由一个女人悬想出来的，她知道自己永远都只是一个男人所有需求中的一部分。