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奥迪尔：没人住在那该死的月亮上。
特里格维：很长一段时间，我都觉得自己好像没有家。我一直不明白那种感觉。妈妈也说过同样的话，尽管从没对我们说过，她在日记里写过这种想法。
奥迪尔：写过她也住在月亮上？
特里格维：她有一本日记，有时候会这样写，通常先平淡地记录当天的天气，或是这个人那个人找她喝咖啡：我有时觉得自己好像没有家。或者：为什么我感到自己没有归属？那时候对我来说，不容易读懂这样的句子，也不容易发现她可能不开心。但当你在三十岁的时候醒来，会发现自己感同身受。所幸现在我明白了原因：因为月亮是我的家。我留在这里做什么？假如那里才是我的家，为何上帝不赐我一双翅膀，让我飞走？为何他不把我变成天使，那种半人半鸟的超凡的存在？我想挣脱生活的枷锁。我渴望翅膀。假如你没和我一起，我就会开着船去月球，一去不复返。
奥迪尔：你的燃料不够用。
特里格维：燃料用完的时候，诗歌就诞生了。
他从船上跳了下去。

他抬起酒桶喝了一大口。
奥迪尔：你我喝的是一样的酒吗？
也许我们从没喝过一样的酒，特里格维说，接着他发动引擎，把船开走，驶向夜的深处，驶向海的更远处。特里格维开着船，走了很远，嘴里咕哝着什么，沉重的诗句，喝着酒。
我们要去哪儿？奥迪尔最后问他。
特里格维抬起右臂，向上举，指着渐渐浮现的、破云而出的月亮，那里，他说，我们要去月亮上。奥迪尔骂了一句。他了解他朋友的这一面，他庄重、戏剧化的一面；很快他就会朗诵一首关于心碎和情感的诗。有时候特里格维似乎没有这么好的酒量。奥迪尔回头看向陆地，它在朦胧的月光下尚能分辨；他惊讶地发现，船已行了这么远了，他伸手握住引擎，把它关掉，说：我们的燃料不够了，接着大海上的沉默将他们笼罩，它在寻找他们，使夜晚更加深邃。特里格维说，你说得对，假如你想去月球，必须有更多的燃料。你是个明智的人。和明智的人一起航行是一桩幸事。我的意思是，奥迪尔说，假如想靠着船的动力回家，我们就不能再往前走了。

正常，这正是我想说的：你看见的世界将按照我的意志存在。难道我们不都是这么做吗？我该怎么形容……这种侵犯……这种狭隘？我们真的努力理解过别人吗？我们试过吗？愿意去理解那些与众不同的人吗？比如说，在某些方面引人注目的人——因为谴责别人或许比试着理解他们简单得多。谈论让我们的生活变得更容易，这种行为或者思想本身就不正常，我要谴责！好像我们的生活会因为谴责别人变得更容易似的——你有没有发现我们就是这样做的？谁不想把日子过得更舒服？谁有权判断什么是正常的？难道“正常”这个词没有攻击性吗？也许“正常”是个坚固的笼子，囚禁我们所有的人？囚禁我们的生活？一个我们永远逃不出的笼子？也许除了喝醉的时候。

正常的。什么是正常的，你能告诉我吗？你不可有别的神，《圣经》是这么说的。或者换句话说，除我之外，你不可通过他人的眼睛看世界。你看见的世界应该是我所看见的，应该按照我的意志存在。

我不确定我们是不是真的尽力理解过别人——我们真的倾尽全力了吗？而事实上，难道我们不是背道而驰，一辈子不断地努力，目的就是让别人像我们一样地去看世界吗？这难道不是我们的厄运？

我想她对生活的期待比我们的更多，所以情绪才容易波动——我不知道。

毫无疑问，每个人都有必要走出常规，做一些不负责任的事情，不负责任地生存；粗心大意能够缓解疲劳，纠正生活的磁差：一个从不走歪路的人，会慢慢听不见自己的想法。

夜晚就是夜晚，你看见的世界
应该是我所看见的，应该按照我的意志存在

她想说些什么，也许问一问居纳尔的情况，问问他在哪里，但是在那一刻，一个庞大的东西进入房间，对她弯下腰，一种庞大又柔软的东西，是睡眠，她感到睡意蒙眬。我马上就睡着了，她开心地想，感觉自己睡得那样快、那样沉，她甚至不确定自己是否还会醒来。

时间过得很慢，像一只受伤的野兽，被碾碎的蠕虫，将大脑失去知觉，把它变成冰冻的苔原